Passado presente

Como é que um passado pode ainda estar tão presente? Como é passaram mais de 25 anos e a minha memória não esquece a estrada, o cheiro, o lugar? Foi há tanto tempo que brinquei ali. Foi há tanto tempo que entrei e saí daquele avião. Recordo-me de subir e descer aquelas cordas e esperar pela minha vez para andar no baloiço. Lembro-me dos lanches e até festas de aniversários. Lembro-me de muita coisa. E, cada vez que lá vou com os meus filhos, espanto-me. Não com a minha memória. Espanto-me por percorrer os mesmos caminhos. Seguir os mesmos passos. O que é que mudou na parentalidade? Pouco. A essência está lá toda. Os mesmos avisos e advertências, as mesmas preocupações, as mesmas brincadeiras e provocações.

É semelhante mas não totalmente igual. Julgo que há mais proximidade. Pelo menos, sinto-me mais próxima. Hoje dei por mim a jogar à bola, primeiro com os meus filhos e depois com uma série de outros miúdos que a nós se juntaram. Jogámos aos golos. Alguém na baliza e à vez sucediam-se as tentativas. Gritei festejando os meus golos e de todos os outros. Defendi, falhei e marquei. Joguei com uma destreza herdada da minha infância rodeada de rapazes. O espanto não era meu, agora. Nem das crianças. O espanto veio de alguns pais e mães que sentados no jardim observavam as brincadeiras dos seus pequenos.  E eu era uma grande no meio... a única. Assim, acho que estou mais próxima. E acho que os meus filhos sentem isso. Quando agarro no braço de um filho para lhe fazer uma finta... quando empurro uma criança para a relva para poder marcar um golo ou os atiro ao ar quando exibem uma proeza, aproximo-me deles. Se calhar afasto-me desses adultos. Mas aproximo-me deles.