Há vários dias que comprei um livro.
Há vários dias que me sinto ansiosa.
Ele está ali mas não o quero abrir... já. Quero guardá-lo. Não quero começar porque sei que não vou conseguir parar. Quero lê-lo até quando me apetecer. Em silêncio. Na minha cama. Com a minha luz. Com os meus óculos. Com toda a concentração que aquela construção merece.
Sim, sou apaixonada por livros. Por histórias. Por personagens. Por sentimentos, relações e acontecimentos. Leio com prazer e ansiedade. Conheço pessoas inventadas. Tramas criados. Espaços e locais. Cenários que posso descrever de olhos fechados. Fisionomias que posso visualizar. Nomes que não esqueço.
Tenho, dentro de mim, palavras e palavras. Trechos memorizados. Vidas que se misturam com a minha. Porque preenchem o meu imaginário. Porque interpretam o meu quotidiano. Porque se misturam com os meus sonhos. Porque se confundem com os meus desejos.
Histórias que também são um bocadinho minhas.
Histórias que também são um bocadinho minhas.
Ele está ali mas ainda não o vou abrir.
E já agora, que livro é?
ResponderEliminarEmma, Jane Austen
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