Terrorista Júnior

O meu filho está muito doente. Acordou a meio da noite com muito calor. Tirou a tshirt e informou-nos que estava cheio de febre. Mais tarde quando acordou chorou até mais não. Dores de cabeça, dores de barriga e muiiitas dores de garganta, foram os sintomas relatados. Quando o mandei telefonar à minha mãe, arrastava-se pelos corredores. Um pé atrás do outro até ao meu quarto. De tronco nu, corpo curvado e cabelo em desalinho pediu à avó que o acolhesse. Mas informou-a do seu estado. "Estou muito doente". A avó de cinco filhos fez a pergunta chave "isso é fita?" mas o miúdo não se desfez e verbalizou um "não" choroso. Sempre a torcer o nariz informei-o das implicações de faltar à escola, sem motivo de aparente gravidade. Ainda sob lágrimas reiterou o seu estado. Atestou a veracidade dos factos impondo maior carga dramática à situação. Lá acedi e pedi-lhe que se arranjasse. Telefonei à escola e informei o ATL enquanto pequena criatura foi tratando dos seus afazeres. A irmã ripostou. Alegou que só a dispensavamos da escola se estivesse a arder em febre... Não contra-argumentei e pisquei-lhe o olho pedindo-lhe, em silêncio, compreensão. O pai seguiu-me os passos. Referências ao futebol foram feitas mas nada demoveu a criança. Estava definitivamente impossibilitado de se deslocar a estabelecimento escolar. Decisão tomada. Com rotinas alteradas acabei por chegar atrasada ao trabalho não sem antes levar enferma criança a casa da avózinha. Sempre calado com rosto lamurioso. Ainda o observei a sair do carro, munido das coisas típicas de criança doente: benuron, brufen, termómetro, mantinha, peluche fofinho, PSP e mesa de snooker portátil!...

Acabei de ligar à minha mãe. Nem um vestígio de prostração, maleita ou alteração de temperatura. O miúdo está são quem nem um pero. Fresco como uma alface numa horta. Contente a ver televisão no sofá da sala.  Feliz pelo descanso proporcionado pelos compreensivos e fofinhos papás pelos pais tansos que tem.